Esta mañana a las 8, debía
hacerme una analítica (tranquilos, algo rutinario de peri menopáusica
hipocondriaca). Dado que el centro médico está a 2 minutos y que no había
pegado ojo en toda la noche pensando en qué escribir hoy, me he levantado a las
7.50 y sin zumo, ni café, ni pitillo, me he dirigido hacia el dispensario en mi
flamante y casi nuevo vehículo. Hete aquí que en un cruce de caminos entre
viñas, escuela y obras municipales, una monitora del jardín de infancia llegaba
tarde a su puesto de trabajo. Y si en ese punto estratégico del cruce, juntamos
a una noctámbula cincuentona y a una fitipaldi despistada e impuntual, el
resultado no puede ser otro que el de un impacto morrocotudo con daños para
ambos autos y parte de lesiones para mí misma (tranquilos, peri menopáusica
pero entera). El código de tráfico y seguridad vial especifica que en este caso,
sin señalización alguna ni en calle A ni en calle B, el vehículo impactado por
su derecha, es el culpable. O sea, yo. Y bueno, esa es la anécdota, que se
queda en una puerta (la mía) como la de toriles, y en unas tres horas
detallando el parte a la tele operadora con deletreo incluido y pausado de las
rúas -en catalán- implicadas.
Pero ahora llega la moralina, que
siempre hay que sacar por muchas arcadas que provoque. Y es que si aquí quien
suscribe, anoche no hubiese estado escuchando a Andy Williams hasta casi
levitar, si no hubiera indagado en sus recovecos cerebrales para encontrar un
hilo del que narrar, si no hubiese andado piso arriba piso abajo maquinando
viñetas, y por supuesto, si en vez de hacerse controles sanguinarios cada seis
meses para saber el número contante de leucocitos, se hubiera quedado durmiendo
hasta despertar con una gran idea, nada de lo relatado formaría parte de mi
realidad.
PD: Eso sí, Andy Williams ha
pasado de ser romántico a catastrófico.
